sábado, 29 de agosto de 2015


Mejor sería mentir pero no miento,
porque llamar nostalgia a lo que siento,
cuando es amor, me deja insatisfecho.
El vendaval que me recorre el pecho
no es débil soplo sino helado viento.
Lo que en el corazón y el pensamiento
continua siendo abrasadora llama
y no fugaz recuerdo de un momento
no se puede negar, y es voz que clama,
sin que nadie la escuche, en el desierto.
Quien niega en esta vida el sentimiento
que nos regala Dios cuando nacemos,
merece la condena del infierno
por ciego, por cobarde y por blasfemo.




jueves, 27 de agosto de 2015


Un hombre es hombre por lo que ha vivido,
Por lo que dice y por lo que se calla.
Tras arriesgarlo todo en la batalla
Jamás se esconde cuando la ha perdido
Pese a estar fatigado y mal herido,
siente que lo redime la metralla.
Aun cubierto de barro el oro es oro;
La basura es basura aunque relumbre.
Hay un halo de gloria en la derrota,
Y en la victoria hedor a podredumbre.





Anido en tu ventana un día de primavera.
Igual que yo quién sabe si venía de muy lejos.
Ambos corrimos parecida suerte:
Nos obligaste a reemprender el vuelo.
Ella, aunque frías, logró batir sus alas
Y consiguió elevarse.
Las mías estaban rotas, y esa tarde
Me estrellé contra el suelo.


 



miércoles, 26 de agosto de 2015


¿Qué amor es ese que con sólo un soplo de viento va y se apaga? ¿Qué amor es ese que al nublarse el cielo, antes de la tormenta ya naufraga? ¿Qué amor es ese que mientras afirma ser verdadero incumple sus promesas? ¿Qué amor es ese que ante el menor riesgo en vez de pelear vuelve la espalda? Pasear por el jardín y ver las olas acariciar la arena de la playa, no requiere valor ni esfuerzo alguno. Pero además de eso, la vida es también selva, mar abierto, desiertos y montañas, y hay que saber valerse del machete, nadar contra corriente, sufrir calor y sed, afrontar peligrosas escaladas llevando al otro a cuestas si no sabe o no puede seguir. Creo en el amor sencillo y generoso, capaz de darlo todo sin jamás pedir nada; En el amor tan placentero al cuerpo, que a la vez embellece y fortalece el alma. En ese creo y confío, y no en el otro que mal llaman amor quienes se engañan. 

martes, 25 de agosto de 2015

¿QUÉ ES EL AMOR?

Lo sé, aunque no hay palabras que puedan explicarlo. Sólo si hubiera alguna capaz de contener miles de soles, Y otra en la que cupiera toda la oscuridad del universo, Tal vez sería posible expresar vagamente el que sentí por ti.  

domingo, 23 de agosto de 2015



La Poesía sólo habla por y para si misma,
Y usa mi voz ahora como la de otros antes.
Desde que el primer hombre alzó la vista al cielo,
Y comparó los astros con los ojos brillantes
De la mujer que amaba,
Ella inició su vuelo; abandonó el silencio;
Anidó en todas partes;
Se hizo voz y, más tarde, letras, tinta, papel.
Cuando llama a mi puerta,
Me exige que la escriba y la regale.
Que no ande presumiendo de que es mía,
Ni recorte sus alas o la encierre
En oscuros vanos copyrights.
Y que sea agradecido y generoso,
Porque no soy la fuente sino el vaso
En el que algún sediento vendrá a saciar su sed.  


sábado, 22 de agosto de 2015

YO

Soy uno y muchos a la vez:
Me reparto entre ellos como el árbol en sus frutos.
El que escribe estos versos
Apenas si se habla
Con el que se resiste cada día
A ser lo que lo llaman.
El amante fogoso y el místico se esquivan mutuamente
Por miedo a contagiarse y acabar siendo el otro.
El niño culpa al hombre de mancillar sus sueños;
El hombre no se aviene a aceptar que es el viejo
Que lo mira a los ojos.
Niño y viejo se entienden, se ayudan, se protegen
De aquel que escribe versos,
Del que se niega a ser lo que lo llaman,
Del amante, del místico, del loco
Que teme envejecer.
Soy tantos a la vez en uno solo,
Que a algunos ni siquiera los conozco. 


martes, 18 de agosto de 2015


Escribo porque siento y siento cuanto escribo.
Las palabras vacías no arden en el poema;
Para incendiar los versos no basta el alma, el cuerpo
Tiene que estar presente y aportar piel y sangre,
Convertirlo en hoguera.
Dejemos que el lenguaje fluya ardiente y volcánico,
Sin que el pudor nos frene la pluma ni la lengua.
La mano que esto escribe, aprieta y acaricia;
La boca que recita, succiona, lame y besa.
Ya que de ello he nacido no huyo ni me avergüenzo:
Soy carne, soy fluidos, y me mueve el deseo.
Las pasiones me llevan a insondables abismos
Donde el placer aguarda, donde la dicha es plena.
Soy libre, amo la vida sin mordazas ni vendas.











domingo, 16 de agosto de 2015


          Las raíces del hombre están en su memoria.


Hasta ayer, -y en ese “ayer” me cabe
La eternidad completa- yo creía
Que era posible detener el tiempo,
Aplazar el mañana, renacer de cenizas.
Al salir a la calle llevaba la esperanza
Dibujada en el rostro, tatuada en la sonrisa.
Y de pronto me veo en el único espejo
Que no adula ni engaña, y no me reconozco:
Mis ojos están secos, mi mirada vacía.
No sé por qué ni cuándo saliste de mi vida;
Ignoro en qué momento, sin darme apenas cuenta,
Di por bueno el veneno; bebí tu despedida.
Harto de resignarme a creer en imposibles,
siembro mis pensamientos cual oscuras semillas
sobre el papel, y me aparto de ellos, los olvido.
Quién sabe si mañana florecerán al sol de otras miradas.

 




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jueves, 13 de agosto de 2015



Mi agenda está sembrada de nombres y de números,
A los que en este mundo nunca voy a llamar.
Y aunque el verlos me nubla la mirada los dejo
Tal cual los grabe un día; no los puedo borrar.
Nombres, almas y voces a los que quise y quiero;
Semillas de cariño, devoción y amistad;
Sin crespones de luto porque en mí no están muertos,
Aunque ya no me llaman ni los llamo; yo espero.
¡Lástima que no haya cobertura en el Cielo!

martes, 11 de agosto de 2015

VENTANA DE EMERGENCIA


Con razón o sin ella, cada noche te busco,
Cada noche te pienso.
Mi corazón abreva en tu recuerdo
Y no se arriesga
A no encontrarte en el albur de un sueño.

Uno no sabe nunca en qué parada
Se tendrá que bajar.
Si percibo que el tren va más despacio
Y oigo chirriar de frenos,
Me anticipo al destino y siempre vuelvo
A recordar tus ojos.  


lunes, 10 de agosto de 2015

GORRION


Es bello y no le importa;
Es libre y no lo sabe;
Es listo y no presume;
Es pequeño y es grande.
Tan pillo a ras de suelo,
Como poeta en el aíre.



jueves, 6 de agosto de 2015


A Rubén Darío

Siendo apenas un niño,
En labios de mi madre
Descubrí tu poesía
Fragante cual las rosas,
Nutricia como el trigo.
Y cómo no adorarte
Si eras su dios pagano,
Si de mi amor más grande
Aprendí tu lenguaje
Hecho de luz y trinos.
Entonces me evocabas
La Persia legendaria,
El sol de las batallas,
La luna acariciando
A guerreros heridos.
Ahora tengo más años
De los que tú tuviste
Y llevo en la memoria
Tantos versos dormidos.
Pero los tuyos siguen
Anidando en mis ramas,
iluminando el tronco
De este rugoso olivo.

(Para la Antología Azul Verde... Verde Azul, en homenaje a Rubén Darío)

martes, 4 de agosto de 2015


Fui, soy y seré niño
Hasta el día en el que nazca de este vientre sombrío
Tan diferente en todo al de mi madre,
Para seguirlo siendo.
Siempre la soledad fue mi niñera.
Nadie me canta nanas ni me arropa en invierno.


lunes, 3 de agosto de 2015


Todo está bien ahora que la noche
Alza en el cielo su telón de sombras
Dando la bienvenida al nuevo día.
El horario cansado se desploma
Hasta rozar el suelo en los relojes; 
Se alejan presurosos los fantasmas,
Tras la piadosa luna que los guía.
Todo está bien ahora que aún despierto
Bordeando el sueño cruzo a la otra orilla,
Y doy gracias al sol, mientras apago
Con desgana recuerdos y bombillas.
A punto de acostarme o levantarme,
Me preparo un café para animarme:
¿Qué fue primero, el huevo o la gallina?




Incluso acompañados todos estamos solos,
Nadie acompaña a otro en lo que siente o piensa.
Las voces y miradas a las que uno se aferra
Sólo son aíre y luz.  
En el silencio aguarda la música que amo;
En los libros escucho a mis maestros;
En los folios en blanco se me ofrece en la noche,
Infinito y lascivo,
El cuerpo de alabastro de la inmortalidad.
Estoy y no me siento solo:
Mi soledad reboza de presencias.



LAS PIEDRAS


Nos gustan, adoramos, conservamos las piedras.
Por algunas perdemos la cabeza;
Matamos y morimos por ellas. 
Las usamos creyendo que son nuestras,
Alterando su forma, no su esencia.
Nos sirven de morada, de adorno, de camino;
Guardan nuestros despojos.
Y en su lucha constante con el agua y el viento,
Nos tienen por aliados, pero no por amigos.  
Ni sienten ni padecen: son frías, y para ellas
Sólo somos relámpagos, súbitas y fugaces
Presencias en su noche compacta y milenaria
Donde se juntan todas las ausencias. 


domingo, 2 de agosto de 2015



Las tardes de domingo me las sé de memoria:
Largos paseos hacia ninguna parte,
Regresando a lugares donde nadie me espera;
Versos en los que escondo aquello que no digo,  
Y una copa de vino con sabor a nostalgia.
Mi corazón se encoge contemplando el abismo.
Cuanto soy lo resume y explica una palabra.
Una palabra breve, de sólo cuatro letras,
En la que cabe el universo entero.