¿HABRÁ SERVIDO PARA ALGO?

Hoy es día veintiuno de un diciembre sombrío

y en pocas horas llegará el invierno.

Estos sesenta y tres gélidos años

que cumplo con desgana, están vacíos.

Por tanto, ni me alegro ni me apeno,

porque en ellos no hay nada que sea mío.

Guardo en mi corazón viejo y cansado

todos los parabienes recibidos,

que a falta de ilusiones y esperanzas

bueno es querer y ser agradecido.

Perdón si nunca soy como se espera

que debo ser; si ya me he resignado,

bajo un techo de nubes tormentosas,

a andar de la inacción hacia el olvido.

LUNA DE INVIERNO

La luna se asoma al patio

y al mirar entre las rejas

descubre a una sombra triste

que contempla su belleza.

Es fría la noche y la luna

con su sonrisa de nácar

ha iluminado la escena.

Envuelta en un chal de nubes

sobre el tejado se aleja

turbada y entristecida

al ver que la sombra tiembla.  

PENÚLTIMO BALANCE

No tengo posesiones;

Nada es mío; estoy de paso.

Dios, el mundo, la gente,

La luna, el sol, el mar,

El vino, los jazmines,

El agua, el pan, el aíre,

Los libros, el dinero,

Y la tierra que piso,

Los tengo de prestado.

Los disfruto y los pierdo;

Como llegan, se van.

Pienso, sueño, recuerdo,

Y mientras muero, vivo.

Me cansé de echar cuentas

De si doy o recibo:

Entiendo al que agradece

Y al mal agradecido.

Quiero a los que me quieren,

Y amo la soledad.

REHUYENDO LOS ESPEJOS

Ha tiempo que no me miro como antaño en el espejo,

Por no mirarme a los ojos, no para no verme viejo.

Nada me importan las canas, las arrugas y el aspecto

Cansado, triste y sombrío, ni la ausencia de sonrisas

En mis labios ya resecos, ni las huellas del insomnio,

Ni la losa del cansancio que me va encorvando el cuerpo.

Es sólo que sostenerme la mirada me da miedo,

Porque los ojos no mienten, y yo a mí mismo me miento

Cuando me repito a diario, pese a saber que no es cierto:

Parezco muerto por fuera, pero estoy vivo por dentro.  

Hoy mi mano siniestra cobra vida,

sustituye a su diestra y habilidosa hermana.

Ella, la marginada en mi remota infancia,

cuando, a palos, me prohibieron usarla,

vuelve a empuñar la pluma torpemente,

y busca en el teclado las letras,

empeñada en ser útil,

en reaprender aquello que antaño practicaba.

Me pregunto qué siente cuando fluyen por ella

los versos al papel o a la pantalla.

¿Se alegra o se entristece? ¿Siente o no siente nada?

Sólo sé que se esfuerza, humilde y abnegada;

que insegura y nerviosa obedece y se cansa.

Y, pese a todo, atiende solícita a su hermana.  

TORMENTA

La tarde se ha vestido de noche, de repente

por el cristal resbalan lentejuelas de lluvia

y en la estancia hay azules bostezos de tormenta.

Se entretienen los dioses jugando en las alturas,

con sus roncos bramidos ahuyentan mis fantasmas;

voces que me recuerdan los miedos de mi infancia.

Sobre la mesa un libro aguarda a ser leído.

En la penumbra laten con desgana, aburridos,

una máquina vieja y un viejo corazón.

En esta hora se juntan los muertos con los vivos,

lo cierto y lo fingido, la alegría y el dolor.

Acuden los recuerdos como aves a sus nidos,
Y tras tantas montañas, en la mar que imagino,
en un lecho dorado se habrá acostado el sol. 

Llego poco a las cosas

y a las personas menos,

porque cuando las busco

las perdí y ya no están.

Qué voy reprocharles

si peco de lo mismo,

si me muevo incansable

por paisajes y afectos,

como si levitara,

sin dejar huella alguna.

Somos aves de paso,

pero algunos siquiera

logran construirse un nido

donde poder quedarse o regresar a él.

Otros sólo tenemos la esperanza

de conseguir un día

un hueco acogedor entre las ruinas

antes de que el invierno nos sorprenda,

para morirnos solos y a cubierto

de miradas curiosas, compasivas.

Son tan largas las noches

e insufribles los días,

que uno acaba agotado

y con las alas rotas.

Y aún hay optimistas

que a esto lo llaman vida.

Pocos, por no engañarnos,

lo llamamos derrota.

MIS RECUERDOS

No sepulto recuerdos, les doy vida.

A la luz del presente los restauro

Porque son mis raíces,

Y todo lo que soy y lo que tengo

Está basado en ellos:

Me sostienen la pena y la esperanza.

Unos tan dulces, y otros… ¡tan amargos!

Semejantes a pétalos y a espadas.

¡Mis recuerdos soy yo!

Me enterrarán con ellos

Una fría mañana de febrero.

En esta tierra, que el amor hizo mía,

Nos pudriremos juntos.

Y después… no habrá nada. 

SIN LÁGRIMAS

Ya ni siquiera lágrimas

Para licuar las penas,

Para aliviar el alma.

El dolor sin sorpresa,

Se asume, se transforma

En cruz que ya no pesa;

Herida siempre abierta,

Pero que apenas sangra.

Triste que los recuerdos

Acaben siendo escarcha;

Malo cuando el silencio

No es paz sino mordaza.

El olvido no cura,

Y el corazón no quiere

ocultarse en la nada.