Pobre y ensimismado como araña en invierno,
O mejor, como oruga
Que nunca llegará a ser mariposa.
Va por la vida solo,
Repartiendo en silencio lo poco que le queda.
Es de los que están siempre
Sin que nadie lo vea.
Pararrayos de algunos y techo que cobija
Cuando arrecia el mal tiempo.
Crisol de soledades, faro de tierra adentro,
Sólo la luna sabe las penas que no cuenta,
Y desde las alturas lo acompaña y lo vela.
No hay comentarios:
Publicar un comentario