Detrás de los libros, yo.
Siempre detrás de los libros.
Toneladas de palabras,
Y centenares de amigos,
-De los que nunca te fallan,
Ni los muertos ni los vivos-
Acuden de todas partes
Para reunirse conmigo.
¿Concierta el azar la cita?
¿Me eligen o los elijo?
¿Les doy vida o me la dan?
¿Soy suyo o son ellos míos?
Hombre y árbol que se funden
En el milagro del libro.
Madera que habla al conjuro
Del lenguaje, a los sentidos.
Tinta y sangre entremezclados
En un abrazo de siglos.
Detrás de los libros, yo.
Siempre detrás de los libros.
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