ORFANDAD DE PALABRAS

Me rehúyen las palabras

como si no quisieran

que las use en mis versos.

Si yo fuera poeta acudirían

prontas a mi llamada,

pero nunca se entregan

a quien no las merece.

Son gemas y les gusta

brillar, ser engarzadas

por expertos orfebres.

Y un simple juntaletras

nada puede ofrecerles.

Por eso, me rehúyen,

se esconden, no aparecen.

Cual amantes esquivas,

se alejan y no vuelven.

Siento que en el pasado sigo vivo,

y sé que en el futuro ya estoy muerto.

Del presente no hablo: para qué hablar

de aquello que me mata y que no entiendo.

¿HABRÁ SERVIDO PARA ALGO?

Hoy es día veintiuno de un diciembre sombrío

y en pocas horas llegará el invierno.

Estos sesenta y tres gélidos años

que cumplo con desgana, están vacíos.

Por tanto, ni me alegro ni me apeno,

porque en ellos no hay nada que sea mío.

Guardo en mi corazón viejo y cansado

todos los parabienes recibidos,

que a falta de ilusiones y esperanzas

bueno es querer y ser agradecido.

Perdón si nunca soy como se espera

que debo ser; si ya me he resignado,

bajo un techo de nubes tormentosas,

a andar de la inacción hacia el olvido.

LUNA DE INVIERNO

La luna se asoma al patio

y al mirar entre las rejas

descubre a una sombra triste

que contempla su belleza.

Es fría la noche y la luna

con su sonrisa de nácar

ha iluminado la escena.

Envuelta en un chal de nubes

sobre el tejado se aleja

turbada y entristecida

al ver que la sombra tiembla.  

PENÚLTIMO BALANCE

No tengo posesiones;

Nada es mío; estoy de paso.

Dios, el mundo, la gente,

La luna, el sol, el mar,

El vino, los jazmines,

El agua, el pan, el aíre,

Los libros, el dinero,

Y la tierra que piso,

Los tengo de prestado.

Los disfruto y los pierdo;

Como llegan, se van.

Pienso, sueño, recuerdo,

Y mientras muero, vivo.

Me cansé de echar cuentas

De si doy o recibo:

Entiendo al que agradece

Y al mal agradecido.

Quiero a los que me quieren,

Y amo la soledad.

REHUYENDO LOS ESPEJOS

Ha tiempo que no me miro como antaño en el espejo,

Por no mirarme a los ojos, no para no verme viejo.

Nada me importan las canas, las arrugas y el aspecto

Cansado, triste y sombrío, ni la ausencia de sonrisas

En mis labios ya resecos, ni las huellas del insomnio,

Ni la losa del cansancio que me va encorvando el cuerpo.

Es sólo que sostenerme la mirada me da miedo,

Porque los ojos no mienten, y yo a mí mismo me miento

Cuando me repito a diario, pese a saber que no es cierto:

Parezco muerto por fuera, pero estoy vivo por dentro.  

Hoy mi mano siniestra cobra vida,

sustituye a su diestra y habilidosa hermana.

Ella, la marginada en mi remota infancia,

cuando, a palos, me prohibieron usarla,

vuelve a empuñar la pluma torpemente,

y busca en el teclado las letras,

empeñada en ser útil,

en reaprender aquello que antaño practicaba.

Me pregunto qué siente cuando fluyen por ella

los versos al papel o a la pantalla.

¿Se alegra o se entristece? ¿Siente o no siente nada?

Sólo sé que se esfuerza, humilde y abnegada;

que insegura y nerviosa obedece y se cansa.

Y, pese a todo, atiende solícita a su hermana.